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    突厥王庭，牙帐之内。

    死一样的安静。

    曾经不可一世的突厥将领们，此刻都低着头。

    他们脸上的表情，不再是鄙夷和不信，而是恐惧。

    一种发自内心的，无法抑制的恐惧。

    阿史那·承已经被人拖了下去。

    但几十个从马邑战场逃回来的残兵，带来了同一个故事。

    一个关于魔鬼的故事。

    颉利可汗瘫坐在他的虎皮王座上。

    他的脸色，比帐外的积雪还要苍白。

    不可能。

    他一遍又一遍地在心里对自己说。

    这绝对不可能！

    一千步兵，全歼三万骑兵？

    这不是战争。

    这是神话。

    不，是鬼话！

    他试图用自己半生的军事经验来分析。

    唐军用了什么诡计？

    埋伏？

    可马邑城外一马平川，哪里来的埋伏？

    新式武器？

    什么样的武器，能让一千人射出十万人的箭雨？

    什么样的铠甲，能让草原勇士的弯刀卷刃？

    他想不通。

    所有的逻辑，所有的常识，在幸存者们的描述面前，都显得苍白无力。

    那些士兵，在描述那支黑色军队时，浑身都在发抖。

    他们说，那些人不是人。

    他们不会疲惫，不会受伤，不会死亡。

    他们只是沉默地，高效地，收割着生命。

    就像草原上的狼群，在收割冬天的羊。

    最让颉利可汗感到胆寒的，是最后那场大坑杀。

    如果说战场上的屠杀，是出于战争的需要。

    那么坑杀两万已经投降，放下武器的俘虏，又是为了什么？

    那不是人类能做出来的事。

    那是一种纯粹的，不含任何杂质的恶意。

    是一种对生命的彻底漠视。

    “魔鬼……”

    颉利可汗喃喃自语。

    他终于理解了，为什么他的儿子，那些逃回来的勇士，会用这个词来形容敌人。

    因为，只有魔鬼，才会这样做。

    “来人！”

    他猛地从王座上站起，声音因为恐惧而变得尖利。

    “去！把大萨满请来！”

    牙帐内的将领们，身体都是一震。

    大萨满。

    那是整个突厥部落的精神领袖。
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