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    顾渊不知道自己是怎么走回茅草屋的。

    那三百六十级台阶像是一场漫长的噩梦。

    每一级都是酷刑，断裂的肋骨随着脚步震动，像是有钝刀在胸腔里一下一下地刮。

    他的视野在晃动，白茫茫的一片，只能凭着记忆往下迈。

    到最后一级台阶时，他撑不住了。

    膝盖一软，整个人向前栽倒。

    他在倒下的瞬间用左手撑住了地面，右手还紧紧握着那柄铁剑——剑柄嵌在掌心纹路里，像是一根扎进骨头的钉子，怎么也松不开。

    顾渊在青石板上趴了一会儿。

    冰冷的石头贴着脸颊，有细小的雨水从石缝里渗出来，湿润了他的半边脸。

    他试着撑起身体，但左胸传来一阵剧烈的刺痛，像是有人往肋骨断裂处插了一根烧红的铁钎。

    他闷哼一声，又趴了回去。

    血从嘴角渗出来，滴在青石板上，沿着石板的纹路缓缓流动，最后聚成一小滩暗红色的水洼。

    顾渊看着那滩血。

    很红，红得刺眼。他忽然想起养父说过的话——

    “血是热的，那就还活着。“

    那是八年前的事了。

    顾渊八岁，养父四十岁。

    某个冬夜，顾渊在雪地里摔破了额头，血顺着眉毛流进眼睛里，吓得他大哭。

    养父用粗糙的手掌抹掉他脸上的血，说了这句话。

    “血是热的，那就还活着。“

    顾渊闭上眼睛。

    养父已经走了六年了。

    走在一个普通的清晨，没有任何征兆。

    顾渊醒来时，老人的手还搭在他肩膀上，但已经没有了温度。

    那天的阳光和平时一样，灶台上的粥还冒着热气，窗外的小鸟还在叫。

    一切都没有变，只有养父不在了，永远地不在了。

    顾渊攥紧了手中的铁剑。

    剑柄上粗糙的纹路硌着掌心的老茧，那种熟悉的触感让他的呼吸慢慢平稳了一些。

    这把剑是养父留下的唯一遗物——顾渊至今记得老人把剑交到他手中时的样子。

    “这是别人给我的。“养父说，粗糙的手指轻轻抚过剑鞘上的锈迹。

    “现在我给你。“

    “它有什么用？“八岁的顾渊问。

    养父笑了。

    他的脸很苍老，皱纹像是被刀刻出来的，但笑起来很温和。

    “用它挥剑。“他说。

    “挥到有一天，你能挥出一万次。“

    “一万次？“八岁的顾渊瞪大了眼睛。

    养父笑了，揉了揉他的头发：“不用急。一天一剑，总有一天能到一万次。一天十剑，更快。“

    “那如果一天挥一万剑呢？“

    养父愣了一下，然后大笑起来。

    他的笑声很粗粝，像是砂纸磨过木头，但很好听。

    “那你会变成一个很厉害的人。“他说。

    “多厉害？“

    养父没有回答。

    他只是看着窗外，目光落在远处的剑峰上，很久很久。

    晨光透过窗纸落在他的侧脸上，将那些深深的皱纹照得像一道道沟壑。

    “比山还高吗？“

    “比山高。“养父轻声说。

    那是顾渊最后一次和养父谈起这把剑。

    三个月后，养父在一个普通的清晨离世，走得很安静，没有痛苦，没有遗言。

    顾渊只记得前一天晚上，养父摸了摸他的头，说：“明天给你做粥。“

    然后就没有明天了。

    顾渊在青石板上翻了个身，侧躺着。

    左胸的肋骨传来一阵刺痛，但他忍住了。

    他举起铁剑，将它横在视线前方，对着天空。

    天已经黑了。没有月亮，只有几颗稀疏的星星在云层后面若隐若现。

    铁剑在夜色中几乎看不见轮廓，只有剑身上那道裂痕——赵玄龙的拳头留下的——在星光下泛着一丝微弱的银白。

    顾渊用手指轻轻抚过那道裂痕。

    粗糙的触感。

    裂痕从剑脊延伸出去，很细，但很深刻，像是一道伤疤。

    他的手指停在裂痕的尽头，感受着金属断裂处的锋利边缘。

    这柄剑跟了他八年。

    养父给的。
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