第(1/3)页

    十二进六。

    不是九座战台同时开启。

    是六座战台，两两对决。

    萧天南站在掌门殿前，目光扫过台下的十二道身影，最后——

    停在了陈牧身上。

    凡体。

    没有灵根，没有剑气，没有血脉之力。

    靠一双拳头，从九十人中打进了十二强。

    这在九宗大比的历史上，从未发生过。

    "抽签——开始。"

    青铜转盘缓缓旋转。

    指针停在第一个名字上——

    "陈牧，天剑门。"

    全场安静了一瞬。

    然后窃窃私语声响起——

    "凡体？十二强？"

    "他上一轮运气好，对手是个软脚虾。"

    "这一轮可没那么好运了。十二强里没有一个是好对付的。"

    陈牧站在人群中，依然面无表情。

    他的拳头上有老茧——厚厚的、硬硬的、比石头还硬的老茧。

    那是六万五千拳一天，一天又一天，打出来的。

    转盘继续转动。

    第二个名字停在了指针前——

    "姬如雪，玄武族。"

    全场哗然。

    "玄武族？！"

    "姬如雪的玄武盾——连龙惊天的龙爪三式都撕不碎！"

    "一个凡体，拿拳头打玄武盾？！"

    "完了。黑马到此为止。"

    姬如雪从人群中走出。

    黑色星图袍铺在地上，像是一片缩小的星空。

    她的双手拢在袖中，黑色眼睛平静如水。

    她走到陈牧面前，相隔十丈。

    "凡体。"她说。

    "嗯。"陈牧说。

    "你的拳头，打不破我的盾。"姬如雪说。

    陈牧看着她。

    沉默了三息。

    然后他说了一句话——一句他在心里藏了很久的话。

    "将军说过——"

    他的声音很轻，但每一个字都清晰无比。

    "凡体的极限，不是终点。是——起点。"

    第一座战台。

    陈牧和姬如雪相对而立。

    战台周围的剑纹亮起，金色光罩升起，将外界隔绝。

    姬如雪没有立刻动手。

    她双手从袖中伸出，在空中虚虚一划——

    黑色的符文从她掌心涌出，像是一条条黑色的小蛇，在空中交织成网。

    符文相互缠绕，相互融合，最终在她身前形成一面巨大的盾牌。

    玄武盾。

    玄武族最强的防御神通。

    盾面上刻满了星辰纹路，每一颗星辰都在缓缓旋转，散发出淡淡的光芒。

    那些星辰不是装饰，是力量——

    每一颗星辰，都代表一道防御壁垒。

    "来吧。"姬如雪说。

    陈牧没有拔剑。

    他没有剑。

    他的武器——

    只有一双拳头。

    他深吸一口气。

    脊背笔直，像是一根铁棍。

    双腿微曲，重心下沉。

    右拳缓缓握紧——

    指节发出咔咔的声响。

    然后——

    他出拳。

    第一拳。

    没有任何花哨。

    没有任何技巧。就是——

    直直的一拳。

    拳头带着风声，砸在玄武盾上。

    "砰——"

    一声闷响。

    陈牧被反震力震得连退三步。

    拳头上传来一阵剧痛——玄武盾的硬度超出了他的想象。

    那不是普通的坚硬，是一种带有弹性的坚硬——

    像是一面由星辰构成的墙壁。

    姬如雪站在盾后，纹丝不动。

    玄武盾上，被拳头击中的地方，出现了一道浅浅的凹痕——

    然后迅速恢复。

    "没用的。"

    姬如雪说："玄武盾可以吸收一切物理攻击。你的拳头再硬——"

    她顿了顿。

    "也只是拳头。"

    陈牧没有说话。

    他低头看着自己的拳头。

    拳头已经红了，指节处传来隐隐的刺痛。

    但他想起了四年来的每一天——

    每天清晨，天还没亮，他就在杂役院的空地上挥拳。

    没有木桩，就用石头。

    没有石头，就用空气。

    六万五千拳，一拳不少，一拳不多。

    下雨天，他在屋檐下挥拳。

    雪天里，他在雪地里挥拳。

    狂风天，他在风中挥拳——

    风有多大，拳就有多重。

    四年。

    一千四百六十天。

    九千四百九十万拳。

    每一拳，都是他对"凡体"两个字的无声抗争。

    他握紧拳头，再次冲上去——

    再次出拳。

    第二拳。

    第三拳。

    第四拳。

    一拳接一拳。

    没有任何停顿，没有任何变化。

    就是——

    直拳。

    直拳。

    直拳。

    "砰——砰——砰——"

    沉闷的撞击声在战台上不断回荡。

    像是有人在战鼓上敲打着同一个节拍——

    单调，重复，不知疲倦。

    陈牧的拳头已经开始渗血。

    皮开肉绽，鲜血顺着手腕流到手臂上，在青色剑袍上留下一道道暗红色的痕迹。

    但他没有停。

    他想起了顾渊。
    第(1/3)页