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    “我在。”

    陶阳每应答一声，身前拥着的手臂就更紧了些；他需要用这种方式来确定怀里的人还活着，温暖着。

    少爷说不出一句整话来，只是一遍遍地喊他，眼泪滑进陶阳的颈窝里，灼得他心口滚烫直疼。

    什么理智啊，道理啊，都是骗人的。

    “我一直在。”陶阳微弱的声音在夜里显得格外柔和。

    少爷紧紧锁着怀抱，一动不动，总感觉眼底的水珠子就是流不干了；颤着声，委屈又无助得像个孩子，带着恳求的语气:“不要走，求你了。”

    自从有了你，他就再也不是高高在上得少爷；不再是盛京城里肆意飞扬的少年。

    我什么都听你的，为什么还要走…

    陶阳向后一靠，侧过头去，唇角正好顿在了少爷耳边儿；鼻尖儿还是他惯有的书墨香，幽幽沉沉。

    “辫儿哥大婚前，我回京送礼，在书院竹园；你来拿三弦儿，坐到了天黑。”

    “我爹过寿，他们说你病了，我偷偷儿跑去了书院看你。”

    “新年夜，我就在竹园屋里，看你在院外放烟火。”

    陶阳语气平缓，气息也微弱着；但这些看似平常的字眼，轻飘飘地滑进少爷的耳朵儿，又似雷电重重地砸在了他心口上。

    少爷松开了拥抱，只觉着呼吸困难，嗓子眼里颤抖个不停，哭得喘不过气儿来，握着陶阳的手泣不成声。

    “你在…你在…”

    原来你一直在。

    这是陶阳第一次，主动张开手臂拥抱他，像在嘉陵关时的少爷一样，真诚而温暖。

    “为什么不告诉我，为什么不见我…”

    因为在竹园里闻到桃花酒的味道，所以坐了一天儿，但也没见到你。

    因为昏迷的时候看见你哭，所以努力睁开眼睛，又以为是自己做梦。

    因为想你，想嘉陵关的雪夜，所以在竹园放烟火，想对你说没说出口的话。

    可是你怎么能，不见我…

    少爷哭得像个三岁孩童，只觉得心尖儿上被撕裂开来，稀碎得一点一点地往下掉。

    原来，老舅说你没有对不起我，是这个意思。

    原来，老舅说你一片苦心，是这个意思。

    原来，老舅说只要心里念着你就在，是这个意思。

    原来，我从来就不是一个人疼。

    　　


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